Нашла в архиве старую зарисовочку с прошлогодней ЗФБ. Поняла, что сюда не постила. Улыбнуло...

* * *

Дедлайн. Вёрстка номера. Дизайнер кладёт перед Шеф-Редактором макет рекламных полос.

Шеф-Редактор: Это что такое? (подбегает к монитору Дизайнера, близоруко щурится).

Дизайнер, невозмутимо поправляя очки: Макет.



Шеф-Редактор, со священным ужасом в голосе: Ты с ума сошёл?! Не пойдёт.

Дизайнер, флегматично: Клиент утвердил, уплОчено.

Шеф-Редактор: Вы с клиентом безумны, как мартовские зайцы! Это – на первую полосу?! Шестнадцать квадратов?! Не пойдёт. От нас другие клиенты разбегутся!

Дизайнер, с некоторой обидой: Да почему?

Шеф-Редактор, потрясая макетом в воздухе: Дорогая редакция, внимание, вопрос на штуку басов: что вы видите в сереньком человечке посередине?

Дорогая редакция, радостно побросав всё, сбегается к ним с чашками кофе в руках: Аналитик, Новостник, Корреспондентка, Менеджер по рекламе.

Новостник: Он залез в карманы к соседям. И у всех троих крутые проблемы с тазобедренными суставами.

Аналитик, ехидно: Под белы рученьки два конвоира ведут бедолагу к поезду, отправляющемуся в колонию-поселение. А когда присматриваетесь внимательнее, то видите, что там не белы ручки, а вывернутые карманы, что выдает в конвоирах бухгалтерское прошлое…

Менеджер по рекламе, оскорблённо: А что, никто не видит в логотипе символа единства компании моего клиента с потребителями?!

Все, кроме Дизайнера, хором: Нет!

Общий ржач.

Менеджер по рекламе, с ударением на каждом слове: На минуточку! Мы видим, что именно с компанией клиента создается единая четкая картина успешного бизнеса!

Шеф-Редактор, кривясь: Ой, я тебя умоляю!!

Корреспондентка, жалостливо: А мне кажется, что этот серенький бедняжка пожимает плечами и разводит ручками – мол, ничего не получилось, не шмогла я, мужики, не шмогла. Убогонький такой, ы-ы-ы!

Дизайнер, закатив глаза: Пф-ф-ф…

Аналитик, увесисто: Использование в логотипе рук в различных ракурсах и на различных фонах, задних-передних, давно уже себя изжила на мой взгляд.

Дизайнер, угрюмо: Но-но…

Менеджер по рекламе, страстно: Что для вас есть наивысшее доверие?! Каким образом вы его проявите, если первым этап в выборе компании будет лого? Какой должен быть логотип, привлекающий к себе внимание, остающийся при этом спокойным, манящий и выражающий доверие?! А?!! Я вас спрашиваю!

Все, слегка оторопев: Э-э-э??

Аналитик, устало: Секи пафос!

Новостник, серьёзно: Человечек посередине – это рукожопая серость, однозначно. Я б поостерегся воспользоваться услугами компании с таким значком.

Дизайнер и Менеджер по рекламе, отчаянно: Нуёмаё!

Шеф-Редактор, решительно: Короче, кто видит здесь карманы – поднимите руки! Один, два, три, я – четыре. Разговор окончен, перевёрстывайте.

Дизайнер и Менеджер по рекламе, нервно: Шеф! До сдачи номера в типографию – два часа!!!

Шеф-Редактор, невозмутимо: Успеете, я в вас верю. Чего стоим? Всем работатьнах!

Занавес.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Вот такая на юге осень...



читать дальше

Название: Прошлое прошло
Автор:  sillvercat
Бета:  hasta_siempre
Размер: драббл, 838 слов
Пейринг/Персонажи: южане, северяне
Категория: джен
Жанр: драма
Рейтинг: PG-13
Краткое содержание: Старый Юг сгинул в горниле войны…
Иллюстрация:  Алисия Райзингем


* * *

Дуб рос прямо у стен усадьбы, названной владельцами «Магнолия». И магнолии, давшие ей имя, тоже росли здесь, шурша на ветру плотными листьями, о которых в двадцатом столетии скажут — словно пластиковые.

Дуб проклюнулся из жёлудя, откатившегося от расщеплённого молнией и засохшего материнского дерева. В то время лишь нога обутого в мокасин краснокожего мягко ступала по этой усыпанной сосновыми иглами тёплой ржавой земле. Убивая оленя, медведя или пуму, краснокожий просил прощения у духов убитых за то, что причинил им боль, и обещал встретиться с ними в стране Вечной Охоты. Но краснокожие ушли отсюда прочь — в страну Вечной Охоты или за Миссисипи, когда в вековой чащобе бодро застучали топоры белолицых людей.

Белолицые привезли с собой чернокожих, которые прислуживали им и работали на бесконечных полях хлопчатника, высаженного там, где когда-то зеленела трава. Их тёмные спины блестели от пота, когда они мерно взмахивали мотыгами под заунывные песни своей родины.

Дуб уцелел, когда рядом с ним выросли стены усадьбы «Магнолия». Его не коснулся топор — новые хозяева этой земли его пощадили. Усадьба, пристройки к ней и лачуги рабов, беленые известью, возникли как по волшебству, словно были здесь всегда. Текли годы, дуб продолжал тянуться к небу, слушая, как шумит вокруг людская жизнь — как хрустит гравий подъездной аллеи под коляской прибывших гостей, как визжат и хохочут многочисленные негритята, как играет клавесин в парадной гостиной, разбрызгивая звуки, будто капли дождя, и нежно звенит хрустальный женский смех.

Единственная дочь хозяев «Магнолии» росла балованным сорванцом. Частенько по ночам она в одной длинной сорочке забиралась на протянувшуюся как раз под её окном длинную и толстую ветку дуба. И покачивалась там, сонно уставившись на полную луну, словно крохотный призрак. Однажды конюх-негр, вышедший в полночь по нужде, заметил её в ветвях и отчаянно заорал, вращая белками глаз на посеревшем от страха лице. А в пустой спальне хватилась девочки её толстая старая нянька. То-то был переполох!

Потом девочка выросла, стала молодой леди, но так и осталась егозой. Только дуб знал, что она торопливо и проворно спускалась, цепляясь за его сучья, к подножию — где её ждал жених, лейтенант армии конфедератов в новёхоньком сером мундире. Наутро он должен был уйти на полыхающую недалёким заревом войну, и девушка позволила ему сцеловать со своих щёк горячие слёзы.

Он не вернулся. Сгинул где-то, защищая эту красную тёплую землю и эту девушку.

Когда усадьба «Магнолия» была сожжена дотла захватившими её северянами, дуб уцелел. Он величественно высился над печальным обгоревшим остовом дома, рядом с двумя уцелевшими печными трубами и обугленной грудой кирпичей и золы.

Девушка по-прежнему приходила к нему, прижималась залитым слезами лицом к его грубой коре и слушала успокаивающий шелест чуть пожухших от огня листьев над головой. Её отец тоже не вернулся с войны, а мать умерла от «лихоманки», как говорила нянька. Почти все рабы разбежались кто куда, молоденьких негритянок увезли с собою солдаты-янки, усадив их на сёдла позади себя. Нянька, кряхтя, ругательски ругала «черномазых дурёх».

Девушка вместе с нянькой жила в пристройке к кухне, почему-то пощаженной огнём, полола грядки и собирала на поле уцелевший хлопок, словно рабыня, чтобы не умереть с голоду. Но она отказалась продать свою землю прибывшему с Севера хитрому проныре-янки, желавшему купить «Магнолию» за бесценок. Точно так же она отказалась стать его женой и переехать в Чарлстон, бросив руины, что некогда были её домом.

А потом она умерла от тифа, став тенью среди сотен тысяч других теней, которые витали над разорённым, обугленным и опозоренным Югом, — витали, не в силах бросить его даже ради вечного покоя.

Прошлое прошло.

Особняк, возведённый пронырливым янки на месте обгоревших руин, уже не был прежним домом, хотя новый хозяин скрупулёзно сохранил и старый фундамент, и «колониальный стиль», а также имя усадьбы — «Магнолия». И сохранил дуб, который всё так же тянулся к небу. Тянулся, но ничего уже не ждал.


* * *

— Взгляни, Боб, вон та усадьба, о которой я тебе толковала.

— Хм. Живописное местечко. Режиссёру должно понравиться. Щёлкни-ка её, Герти.

— Уже. Как думаешь, хозяева дадут разрешение на съёмки?

— Ну, если они видели хоть один наш сериал, то наверняка. «Магнолия»… Интересно, она была построена уже после войны? Смотри, какой дуб!

— Да-а, этому старику наверняка лет двести…

— Можно закрутить чудный сюжетец — благородная южанка растёт вместе с этим дубом… по ночам вылезает из окна спальни и спускается по его ветвям к своему любовнику…

— Жениху. Тогда были другие нравы, Боб. Девушки блюли свою честь.

— Ох-ох-ох! Как ты высокопарно стала выражаться, Герти, будто сама сценарий пишешь! Нет секса — нет заманухи для зрителей.

— Зато соответствует исторической правде.

— Ерундистика какая! Не мешай полёту моей фантазии… Потом его убивают на войне, и она, поплакав, выходит за другого. За северянина. Он долго её добивался, и она наконец сдалась, поняв, что жизнь продолжается! Чего ты сморщилась? Это трогательно и символично!

— Она бы нипочём так не сделала. Скорее бы умерла. Да, она умерла, я чувствую.

— Да не дури ты, Герти, конечно, умерла, ведь прошло сто с лишним лет!

— Нет, она умерла как раз тогда, сразу после войны, я точно знаю.

— Юг на тебя хреново влияет, ты ударяешься в мистику, малышка… Ладно, хватит без толку рассусоливать.

— Мне кажется, она всё ещё где-то здесь, эта девушка.

— Ну ты даёшь, Герти… Всё, поехали отсюда.

Машина тронулась с места и скрылась за поворотом дороги.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Название: Стрелок
Автор:  sillvercat
Бета:  OxanaKara
Размер: мини, 1668 слов
Пейринг/Персонажи: Джон Уэсли Хардин (Уэс), его жена Джейн
Категория: гет
Жанр: драма
Рейтинг: PG-13
Краткое содержание: жизнь одного из самых жестоких стрелков Дикого Запада глазами его любящей и богобоязненной жены
Примечание/Предупреждения: упоминание многочисленных смертей, неграфичное описание смертной казни через повешение
От автора: я безумно рада тому, что написав в этот текст, привела в свою команду Americas 2014 дивного артера  Jortagul, которая опрометчиво пообещала в посте заявок сделать арт к тексту про Уэса Хардина)))
А по соционике я бы сказала, что Уэс и его жена — это классические Джек и f!Драйзер...
Ссылка на ФБ-2014: fk-2014.diary.ru/?tag=5112049&from=20
Иллюстрация: «Шорох» в выкладке визуала G-PG-13: fk-2014.diary.ru/p199038529.htm



* * *
Джейн Уэсли Хардин была женой чудовища.

Все твердили ей об этом. Помилуй Бог, её муж убивал людей, как куропаток, и даже того хуже — потому что птица хотя бы успевает понять, что на неё охотятся, и стремится спрятаться, вспорхнуть, улететь. И иногда ей удаётся спастись от пуль охотника.

От пуль Джона Уэсли Хардина не удавалось спастись никому.

Однажды он убил мирно спящего соседа в смежном номере гостиницы. Взял и дважды выстрелил в стену, за которой тот безмятежно храпел. Храп оборвался предсмертными хрипами, всполошившиеся постояльцы и хозяин примчались на грохот пальбы… Но её мужу, её Уэсу удалось бежать, выпрыгнув в окно.

Люди могли сколь угодно ненавидеть его, но Джейн точно знала, что Господь — на его стороне. Уэс Хардин не был чудовищем, он был Божьей дланью, и Господь оберегал его с самого детства, помогая уничтожать врагов. Кто знает, может, тот человек в номере гостиницы был великим грешником и поплатился за свои грехи!

И это Господь послал Уэса ей — ещё в ту пору, когда они оба были почти детьми.

Дети в приграничье взрослеют быстро. Мальчишки в Техасе играют со старыми отцовскими револьверами без патронов, бегая босиком по ржавой пыли. «Паф! Паф! Ты убит!» — и противник, хохоча взахлёб, валится в ту же пыль и дёргает грязными прятками, изображая предсмертную агонию. Но её Уэс даже семилетним сорванцом не желал падать навзничь, не желал быть убитым, а если другой мальчишка не покорялся ему, бил его рукояткой револьвера. И в конце концов все поняли, что Уэсу нужно подчиниться.

Поняла это и она, Джейн.

Но с ней он был ласков. Он был нежен, — он, пятнадцатилетний, с ней, четырнадцатилетней, — и даже робок поначалу, когда они встречались в укромном местечке возле излучины пересыхавшего летом ручья. Джейн знала, что другие боятся и сторонятся Уэса из-за его бешеного нрава, но она не боялась. Он был так красив, её Уэс, белокурый и светлоглазый, с пробивавшимся пушком над верхней губой. Внутри у неё всё сладко задрожало и сжалось, когда его шершавые, загрубевшие пальцы неумело задрали ей юбку и дотронулись до покрывшегося ознобными мурашками бедра. Вся кровь её тела запульсировала в том месте, которого коснулись его руки.

Эти руки потом отняли жизнь у стольких людей… Говорили, что на револьвере Уэса было сорок четыре насечки, которыми он отмечал каждое совершённое им убийство. Джейн не знала, так ли это. Она никогда не касалась его револьвера, Господь свидетель, и не желала ничего об этом знать. Люди могли говорить всё, что им угодно. Для неё Уэс оставался всё тем же белокурым мальчиком, пылко шептавшим ей на ухо нежные словечки там, у ручья, и неловко ласкавшим её тело.

В пятнадцать лет Уэс впервые убил. Негра. Чернокожего громилу, возомнившего, что после окончания войны с конфедератами он имеет право на равных драться с белыми. Конечно, Уэс вынужден был защищаться! А то, что он трижды выстрелил негру в грудь — так это просто потому, что он испугался этого великана, который был вдвое старше и вдвое тяжелее него!

Уэс был наказан уже тем, что после этого ему пришлось покинуть родной дом и её, Джейн. Он скрылся от того правосудия, которое навязали Техасу янки. Подумаешь, застрелил чернокожего! Негры, индейцы и мексиканцы должны знать своё место и не перечить белым, вот и всё.

Но солдаты-янки втроём пришли схватить Уэса, найдя его убежище. Он мог бы снова бежать, но он застрелил всех троих из своего дробовика и сам был ранен в руку. Да простит его Господь, этим Уэс поставил себя вне закона.

Тогда Джейн исполнилось шестнадцать и она знала, что хороша собой — голубоглазая, с пшеничной короной пышных кудрей. Но её красота предназначалась беглецу от правосудия Уэсли Хардину, и Джейн спокойно раз за разом отказывала всем, кто сватался к ней. Она ждала Уэса.

Хотя до неё доходили слухи, что Уэс убил ещё несколько человек, в том числе каких-то мексиканцев, перекупщиков скота. Но коль скоро он стал ковбоем в своих вынужденных скитаниях, он же должен был защищать вверенное ему стадо! Господь, пастырь своих стад, тоже не щадит разбойников.

Болтали ещё, что Уэс хладнокровно расправляется с собутыльниками и картёжниками в салунах, если те, проиграв ему в карты, начинали напрашиваться на ссору. Что ж, азартные игры и выпивка — большой грех, и этим людям самим следовало бы поостеречься, памятуя о том, что Господь может покарать их руками Уэса Хардина.

Но вот наконец Уэсли вернулся к ней! Уэс не забыл её, Джейн, он к ней вернулся! Джейн узнала его сразу, хотя он уже не был мальчиком. Бродячая, полная опасностей скитальческая жизнь закалила его, он загорел и развернулся в плечах. Его одежда пахла порохом, дождём и дымом костра, когда Джейн прижималась к нему, всхлипывая от счастья. Он пришёл! И он хотел жениться на ней!

Конечно же, она сказала ему: «Да», хотя и мать, и отец её были не в восторге от такого зятя. Но Джейн это не волновало. В Священном Писании говорится: да оставит человек отца своего и матерь свою и прилепится к жене своей, а жена да прилепится к мужу своему. Джейн понесла с первой же их пылкой, горячей ночи и была счастлива, как никогда в жизни.

Частичка Уэса осталась с нею и в ней, хотя сам Уэс снова вынужден был скрываться. Он едва не погиб, её супруг, её возлюбленный! Рейнджеры искали его повсюду, как и жестокая толпа, намеревавшаяся линчевать его. А ведь он никогда никого не задевал первым! Он всегда только защищался, её Уэс.

В одном из салунов его тяжело ранил какой-то проходимец, которого даже не арестовали за это. А бедный Уэс потом так долго был прикован к постели, находясь между жизнью и смертью! Его рана воспалилась, и все толковали о том, что он вот-вот умрёт — толковали со злорадством и облегчением! О, если б только Джейн родилась мужчиной! Тогда бы она обошлась с обидчиками Уэса так, как они того заслужили!

Когда она говорила ему об этом, сверкая глазами, он только смеялся и целовал её, приговаривая, как прекрасно, мол, что она — женщина. И Джейн гордилась тем, что вскоре вновь понесла, а потом родила Уэсу второго сына — Джона.

Уэс поправился — воистину Господь хотел, чтобы он жил. Но люди не хотели этого. Двадцать первый день своего рождения он праздновал не с Джейн. Он собрал своих друзей на вечеринку в салуне, а помощник шерифа Чарли Уэбб собрался арестовать Уэса прямо на этой вечеринке, будто другого места и времени не нашлось бы! Уэбб прикинулся, что пришёл поздравить Уэса, а сам выхватил револьвер. Уэс только оборонялся, помоги ему Бог, он спасал свою жизнь. Но Чарли Уэбб погиб, и толпа линчевателей явилась за родными Уэса, ибо сам он немедля скрылся в горах.

Они повесили их всех. Всех — и любимого брата Уэса Джо, который столько раз его выручал, и семерых его двоюродных братьев… О Иисусе сладчайший, эти жестокие изверги специально сделали верёвки на виселице длиннее, чем следовало, чтобы смерть бедняг была медленнее и мучительнее. Чтобы они задыхались, пытаясь вобрать в себя хотя бы глоток живительного воздуха, становились на цыпочки, извивались и вытягивались в последней страшной судороге. Когда жёны и матери получили тела этих несчастных, чтобы обмыть их и похоронить, они нашли траву, застрявшую между пальцами их босых ног, — так отчаянно бедняги цеплялись за жизнь в своих предсмертных корчах! Джейн от всей души надеялась, что их палачи будут вечно кипеть в адской смоле, а все, кто погиб мученической смертью, обретут блаженство в райских кущах!

Так она и сказала Уэсу, который горько рыдал у неё в коленях, придя за нею и за мальчиками.

Палачи не смогли добраться до Уэса, но тот понял, что должен спасать свою семью. И они сбежали из Техаса все вместе. Ах, какой долгой была дорога до Флориды, какой тяжёлой! Нелёгкой была и жизнь в самой Флориде, где после сухих прерий Техаса нечем было дышать из-за ядовитых болотных испарений. Но Уэс не мог вернуться на родину — за его голову назначили награду в четыре тысячи долларов, и все проходимцы в Техасе наперегонки кинулись ловить её Уэса.

Негодяи-рейнджеры заявились даже во Флориду — так им не терпелось получить свои иудины сребреники. Они перехватили письмо, которое её брат Джош написал отцу, — воистину, у этих людей не было ничего святого за душой! А ведь Джош всего-навсего хотел сообщить папе, что Джейн и дети в безопасности.

Рейнджеры догнали Уэса в поезде, идущем в Пенсаколу. Уэас не успел даже выхватить револьвер, и эти негодяи избили его до полусмерти, застрелив одного из его друзей.

Джейн молилась о том, чтобы Господь снова помог Уэсу бежать, но Господь рассудил по-иному. Уэса повезли в Техас, где его так ненавидели, и Джейн с детьми тоже вернулась домой. Озверевшая толпа требовала немедленной казни для Уэса! Мерзавцы даже написали губернатору прошение об этом. Но суд приговорил Уэса к двадцати пяти годам тюрьмы. Он ведь был ещё так молод — ему едва сравнялось двадцать четыре.

Джейн разрыдалась прямо в зале суда — от облегчения и отчаяния. Боже, она думала, что не сможет дождаться его! Состарится и умрёт! Её красота увянет, щёки покроются морщинами, грудь, с которой так любил играть Уэс, обвиснет, пшеничные волосы поседеют… Ей исполнится сорок восемь лет! Уэс даже не взглянет на такую отвратительную старуху!

Но прошло уже пятнадцать лет из этих двадцати пяти, и в Техасе стали поговаривать о возможном губернаторском помиловании для Джона Уэсли Хардина. Каждую ночь Джейн молила об этом Господа и каждое воскресенье навещала Уэса в тюрьме. Он был всё так же красив, привлекателен и умён. Он выучил законы и мечтал, выйдя на свободу, открыть адвокатскую практику. Он даже начал писать книгу — настоящую книгу, назвав её «автобиографией»! Как же Джейн им гордилась!

Счастливо вздохнув, она в последний раз заглянула в зеркало и взяла сумочку. Ей предстояло очередное свидание с Уэсом. Слава Богу, её красота не увяла, волосы не поседели, а глаза сияли, как в юности. И, слава Богу, Уэс всё ещё твердил, что любит её.

Теперь Джейн знала, что непременно его дождётся.

* * *
Джон Уэсли Хардин получил помилование от губернатора штата Техас спустя семнадцать лет после ареста. Его жена дождалась его. Она умерла спустя год после его освобождения, а ещё через год Хардин снова женился. Он стал адвокатом, но не избавился от привычки играть в карты и кости, напиваться допьяна, задирать других и, чуть что, хвататься за револьвер.

19 августа 1895 года в салуне городка Эль-Пасо полицейский Джон Селман убил его выстрелом в спину — как сам Хардин не раз убивал других людей, не давая им опомниться.

Так погиб один из самых жестоких стрелков Дикого Запада.

Пишет  Ms. Ada:

Потырила из вконтактика.
В 1947 году американский генерал Маршалл организовал опрос ветеранов Второй мировой войны из БОЕВЫХ пехотных частей с целью определить поведение солдата и офицера в реальных боевых действиях. Результаты оказались неожиданными. Менее 25% солдат и офицеров боевых пехотных частей армии США во время боя стреляли в сторону противника. И только 2% сознательно целились во врага.

Аналогичная картина была и в ВВС: более 50% сбитых американскими летчиками самолетов противника приходилось на 1% летчиков.
Выяснилось, что в тех видах боев, где противник воспринимается как человек и личность (это пехотные бои, авиационные дуэли истребителей и пр.), — армия неэффективна, и практически весь урон, причиняемый противнику, создается только 2% личного состава, а 98% не способны убивать.

Совсем иная картина...Совсем иная картина там, где военные не видят противника в лицо. Эффективность танков и артиллерии тут на порядок выше, а максимум эффективности у бомбардировочной авиации. Что касается боевых схваток пехоты «лицо в лицо», то их эффективность — самая низкая среди других родов войск. Причина — солдаты не могут убивать.
Поскольку это — серьезнейший вопрос эффективности вооруженных сил, Пентагон подключил к исследованиям группу военных психологов. Выяснились поразительные вещи.

Оказалось, что 25% солдат и офицеров перед каждым боем мочатся или испражняются от страха. В качестве примера в документальном фильме «The Truth About Killing» приводятся воспоминания ветерана Второй мировой войны. Солдат-ветеран рассказывает, что перед первым боем в Германии обмочился, но его командир показал на себя, тоже обмоченного, и сказал, что это нормальное явление перед каждым боем: «Как только обмочусь, страх пропадает, и могу себя контролировать». Опросы показали, что это — массовое явление в армии, и даже в войне с Ираком около 25% солдат и офицеров США перед каждым боем мочились или испражнялись от страха.

Примерно у 25% солдат и офицеров наступал временный паралич или руки, или указательного пальца. Причем, если он левша и должен стрелять левой рукой — то паралич касался левой руки. То есть, именно той руки и того пальца, которые нужны для стрельбы. После поражения фашистской Германии архивы Рейха показали, что эта же напасть преследовала и немецких солдат. На восточном фронте там была постоянная эпидемия «обморожения» руки или пальца, которыми надо было стрелять. Тоже около 25% состава.

Американские психологи Свенг и Маршан, работавшие по заказу Пентагона, выяснили, что если боевое подразделение ведет непрерывно боевые действия в течение 60 дней, то 98% личного состава сходят с ума. Кем же являются оставшиеся 2%, которые в ходе боевых столкновений и есть главная боевая сила подразделения, ее герои? Психологи четко и аргументированно показывают, что эти 2% — психопаты. У этих 2% и до призыва в армию были серьезные проблемы с психикой.

Суть американских исследований человека в том, что сама биология, сами инстинкты запрещают человеку убивать человека. И это было, вообще-то, известно давно. Например, в Речи Посполитой в XVII веке проводили подобные исследования. Полк солдат на стрельбище поразил в ходе проверки 500 мишеней. А потом в бою через несколько дней вся стрельба сего полка поразила только трех солдат противника.
Человек биологически не может убивать человека. А психопаты, которые в войне составляют 2%, но являются 100% всей ударной силы армии в тесных боях, как сообщают психологи США, в гражданской жизни являются убийцами и, как правило, сидят в тюрьмах.

Ветераны США Второй мировой и Вьетнама, Ирака, и российские ветераны войн в Афганистане и Чечне — все сходятся в одном мнении: если во взводе или в роте оказывался хоть один такой психопат — значит подразделение выживало. Если его не было — подразделение погибало. Такой психопат решал почти всегда боевую задачу всего подразделения. Например, один из ветеранов американской высадки во Франции рассказал, что один-единственный солдат решил весь успех боя: пока все прятались в укрытии на побережье, он забрался к доту фашистов, выпустил в его амбразуру рожок автомата, а потом забросал его гранатами, убив там всех. Затем перебежал ко второму доту, где, боясь смерти, ему — ОДНОМУ! — сдались все тридцать немецких солдат дота. Потом взял в одиночку третий дот…
Ветеран вспоминает: «С виду это нормальный человек, и в общении он кажется вполне нормальным, но те, кто с ним тесно жил, в том числе — я, знают, что это психически больной человек, полный псих».
(с)

URL записи

Название: Розы
Автор:  sillvercat
Бета:  Rian al Lair
Размер: драббл, 755 слов
Пейринг/Персонажи: Он/Она
Категория: гет
Жанр: романс
Рейтинг: PG-13
Краткое содержание: «В нерезиновой семь миллионов мужиков... а я вляпалась в какого-то глухонемого мизантропа с кислой рожей и кривой ухмылкой...»
От автора:
Написано для fandom Socionics + Psyhosophy 2014 по заявке  Tagarela, которую я безбожно переврала) Спасибо:  Клякса_из-под_пера!
По соционике: m!Бальзак/f!Гексли
Предупреждение: POV героини




* * *
Господи ты Боже ты мой, за что же я так попала?! Во всей нерезиновой, небось, семь миллионов мужиков вместе с таджикскими дворниками! И эти семь миллионов улыбаются мне в метро, и уступают место, и пялятся многозначительно, и зовут в кино, и болтают… а я вляпалась в какого-то глухонемого мизантропа с кислой рожей и кривой ухмылкой, который пялится вовсе не на меня, а в свой планшетник!
Даже если я на этот планшетник наступлю и выброшу на помойку, у него есть куча других девайсов на выбор… и он посмотрит на меня как на говно, вздохнёт и уткнётся в какой-нибудь другой!
За что ты ж мне его подсунул, Господи?!
Зачем я ему вообще?
Ах да, секс же.

* * *
Я его совсем, совсем не понимаю. А-а-а-а-а-а!
Вчера написал в скайп, спросил, чего я дуюсь, получил заряд эмоций из пушки, потому что я же не приехала к нему и все выходные страдала и мучилась, не спала и боролась с дурным настроением.
И думала: позвонить? Не позвонить? Написать? Не написать?
И он не писал и не звонил.
И вот вчера разродился: я же говорил, мол, что у меня конец квартала и работы столько, что прийти домой и упасть. И ещё: я устал от люде-е-ей, видите ли! Дурацкий социопат!
А тут я, вся такая-растакая, в неподходящий момент возникаю в его жизни и получаю то, что получаю. Ну я же что-то получаю, правда? Ведь правда?
А он — старый солдат и не знает слов любви, в смысле, не умеет сказать, что я ему нужна, но неужели я без слов не понимаю...
А я не понимаю без слов, да, такая вот я непонятливая дура!

* * *
Со мной надо говорить. Мне надо, чтобы была система «вызов-отзыв», а он всегда просто молчит, и все мои слова словно в пустоту падают. На самом деле, нет, оказывается, не в пустоту, но мне-то откуда об этом знать? Чего он такой сложный, Господи?! Или это я сама всё усложняю?

* * *
Я его боюсь. Или за него боюсь, не знаю. Я ведь какая бываю, когда человек мне симпатичен? На него же вываливается масса эмоций, прикосновений, нежности и ми-ми-ми. А он просто пугается. И сбегает. И мне от этого ужасно. Потому что я не могу с человеком быть по кусочкам — или он весь со мной, или всё, конец!

читать дальше

* * *
Ну и зачем я вчера к нему приходила вообще? Я пришла, а он сел и играет в свои дурацкие онлайновые игрулечки. В танчики свои! Как будто меня нет!
Я разозлилась и от злости уснула, а он принёс одеялко, накрыл меня и давай дальше играть.
Ну что это такое вообще, а?!

* * *
А секс… секс феерический, вот другого слова просто не подобрать.
Но не в сексе же счастье!

* * *

Его, оказывается, позвали в субботу в Переяславль на ролевушку, а он отказался, потому что меня ждал. Хотел поехать, но сказал — мол, моя девушка расстроится, и не поехал. Это я не от него узнала, а от его приятеля. А сам он мне ничего даже и не говорил.
Значит, он меня всё-таки ждёт?
И… я что, его девушка?
Не верю.

* * *
Как мне и его не утопить в эмоциях, и самой не захлебнуться? Вот сейчас сижу и сама себя мучаю. Если ему меня так много, то пусть я исчезну совсем. Висят от него сообщения в скайпе, а я не читаю даже. Нет меня. Пропала из эфира. Чистой воды мазохизм и вообще нелогично. Сама себя мучаю, ну не дура ли?
Как спасаться? Никак? Бесполезно? Само отвалится? Наслаждаться, пока ещё могу?

* * *
То, что его хотя бы немного волнует моё присутствие рядом, я узнаю лишь по учащению его сердечного ритма.
Ужас.
Докатилась.
Скоро буду давление ему мерить, чтоб узнать, что ему на меня не всё равно.

* * *
Написала ему в аську, что хочу цветочков, а он ответил, что я ещё ёлку не доела. Ну что за человек такой невозможный?!

* * *
Надо отключить эмоции и включить логику. Буду его изучать — может, и пойму. Раскручу на винтики. У меня и отвёртка имеется.

* * *
Розы.
Он подарил мне розы. РОЗЫ. Двадцать одну белую розу. И сказал: ладно, ёлку можешь не доедать.
Что это, Боже?!
За что это?!
Еду в метро, и все на меня пялятся. И улыбаются. И я улыбаюсь и прячусь в розы носом.
Нос мокрый, потому что я реву, а розы колючие.
Как он.
Семь миллионов мужиков в нерезиновой, и на планете, может быть, аж четыре миллиарда, а мне никто, никто не нужен, кроме этого глухонемого мизантропа с его кривой ухмылкой…
Спасибо тебе, Боже, за него.